Heno - Ted Hughes

La hierba está feliz

De correr como el mar, para ser abrillantada igual que el pelaje de un visón

Por el incesante viento.                                                                 

Su corazón es el clima.

No ama a nadie

                        Mucho menos al granjero que se recarga sobre la verja.

La hierba está feliz

Cuando el sol de junio tuesta las dedaleras en las cercas.

Él viene hacia su flor.

Levanta sus faldas.

A ella no le preocupa

                        El granjero pensativo empieza a tener esperanzas.

La hierba está feliz

De abrir sus perfumes, como un vestido, a través del condado,

Drogando corazones ligeros

Incluso a personas comprometidas

Y a los tontos del mes de abril,

                        Con jubilados confundidos acerca del lugar hacia dónde la vida se fue tan airada.

La hierba está feliz

Cuando las tejedoras caen sobre ella, se platea y se endulza.

Clara como un castillo

La liebre busca su casa

Y el granjero empolvado

                        Busca una nube en forma de mano y un atardecer amarillo.

La hierba feliz

De ser cortejada por el granjero, quien la gana y la lleva a la iglesia en toda su belleza,

Esposa de la Isla.

Se quedan sin suerte los alargados

Eones del Edén

                        Antes de que viniera a cortarla.

Versión Paul Olvera

Tomado de:

Collected poems. Ted Hughes. 1^st edition. Edited by Paul Keegan. Farrar, Straus and Giroux. New York. USA. 2003. (Season songs) pp. 317-318

384 - Osip Mandelstam

Cómo deseo que pudiese volar

hacia donde nadie pudiera verme,

detrás del rayo de luz

sin dejar rastro alguno.

Pero tú—permite que la luz te abrace.

Esa es la felicidad única.

Aprende de las estrellas el significado

de la luz.

Si es un rayo, si es una luz,

eso es sólo porque

el susurro y la plática de los amantes

la hace fuerte y cálida.

Y quiero decirte

que estoy susurrando,

te estoy ofreciendo al rayo,

pequeño, en susurros.

Voronezh. 23 de marzo de 1937

Versión Paul Olvera

Tomado de: The Selected Poems of Osip Mandelstam. Translated by Clarence Brown and W. S. Merwin. New York Review Books classics. USA. August 2004. p. 96

Lolita (Poema) - Vladimir Nabokov

Se busca, se busca: Dolores Haze.

Cabello: café. Labios: rojos.

Edad: cinco mil trescientos días.

Profesión: ninguna, o “estrella en ciernes.”

¿Dónde te escondes, Dolores Haze?

¿Por qué te escondes, querida?

(Hablo aturdido, camino en un laberinto,

No puedo salir, el estornino dijo.)

¿Dónde andarás, Dolores Haze?

¿Qué modelo es la alfombra mágica?

¿Es un Cougar Crema el que está a la moda?

¿Y dónde estás estacionada, mi pequeña jaguar?

¿Quién es tu héroe, Dolores Haze?

¿Lo es todavía un artista famoso con gorra triste?

¡Oh, los días templados y las bahías con palmas

Y los carros, y las barras, mi Carmen!

¡Oh, Dolores, esa máquina de discos lastima!

¿Todavía bailas, querida?

(Con tus levis gastados y tus playeras rotas,

Y yo, en mi esquina, ‘gruñendo’).

Muy feliz, muy feliz es el retorcido McFate

Viajando por los Estados Unidos con una niña-esposa,

Arando a su Molly en cada estado,

Entre la salvaje naturaleza protectora.

¡Mi Dolly, mi locura! Sus ojos eran vair,

Y nunca los cerró cuando la besaba.

¿Conoce un perfume antiguo llamado Soleil Vert?

¿Es de Paris, señor?

L’autre soir un air froid d’opéra m’alita:

Son fél –bien fol est qui s’y fie!

Il niege, le décor s’écroule, Lolita!

Lolita, qu’ai-je fait de ta vie?

¡Oficial, oficial, ahí van–

En la lluvia, donde la tienda con luces se encuentra!

Y sus calcetines son blancos, y la amo tanto,

Y su nombre es Haze, Dolores.

¡Oficial, oficial, ahí van–

Dolores Haze y su amante!

Saque su arma y siga al carro.

Ahora salga disparado y póngase a cubierto.

Se busca, se busca: Dolores Haze.

Su mirada soñolientamente gris nunca se encoje.

Noventa libras es todo lo que pesa

Con una altura de sesenta pulgadas.

Mi auto renguea, Dolores Haze,

Y la última larga vuelta es la más pesada,

Y seré tirado donde la mala hierba se pudre,

Y lo que queda es herrumbre y polvo de estrellas.

Versión Paul Olvera

Tomado de: The Annotated Lolita. Vladimir Nabokov. Edited by Alfred Appel, Jr. Vintage Books. New York. 1991. pp. 255-257

Veni Creator - Czeslaw Milosz

Ven, Espíritu Santo,

doblando o no doblando los pastos,

apareciendo o no encima de nuestras cabezas como lengua de fuego,

en las cosechas de heno o cuando aran huertos o cuando la nieve

cubre los mutilados abetos en la Sierra Nevada.

Soy sólo un hombre: necesito de signos invisibles.

Me canso fácilmente, construyendo una escalera de abstracciones.

Muchas veces me pregunté, tú lo sabrás muy bien, que la estatua en la iglesia

levanta su mano, sólo una vez, justamente una vez, por mí.

Pero entiendo que los signos deben ser humanos,

por ello llama a un hombre, de cualquier lugar de la tierra,

no a mí —después de todo tengo algo de decencia—

y no me permite, cuando lo veo a él, maravillarme contigo.

Versión Paul Olvera

Tomado de:

If There is No God: Selected Poetry and Prose of Czeslaw Milosz. Burning Man Books. USA. 2007. E-book.

El Disparo - Ted Hughes

Tu culto necesitaba un dios.

Donde le hacía falta uno, lo encontraba.

Personas ordinarias se volvieron dioses –

Deificados por tu capricho

Que parecía haber sido diseñado en el nacimiento de un dios.

Era un buscador de dioses. Un hallador de dioses.

Tu Papá te había estado acercando a Dios

Cuando su muerte presionó el gatillo.

                                                           En ese resplandor

Contemplaste toda tu vida. Rebotaste

La longitud de tu carrera Alfa

Con la furia

De una bala a alta velocidad

Que no puede emitir un libra

De energía cinética. El elegido

Más o menos murió en el impacto –

Fueron demasiado mortales para tomarla. Tenían la cabeza llena de cosas

Provisionales, especulativas, meras auras.

Eventos más allá de la barrera del sonido en tu pista de vuelo.

Pero dentro de tu Kleenex empapado de sollozos

Y tus pánicos nocturnos de cada sábado,

Debajo de tu cabello peinado de esta forma y de esta otra,

Detrás de lo que parecían rebotes

Y la cascada de gritos en picada,

Fuiste inamovible.

Estabas vestida con una chaqueta de oro, de plata sólida,

Con las puntas de níquel. La trayectoria perfecta

Como a través del éter. Incluso la cicatriz en la mejilla,

Donde parecías haber untando concreto,

Sirvió como un surco saqueado

Que te conservaba verdadera.

                                               Hasta tu objetivo real

Escondido detrás de mí. Tu Papá,

El dios con la pistola humeante. Por mucho tiempo

Vago como la niebla. Incluso no supe

Que había sido golpeado,

O que te habías ido limpia a través de mí –

Para enterrarte después de todo en el corazón de dios.

En mi lugar, el chamán correcto

Te hubiera capturado al vuelo con sus manos desnudas,

Lanzándote, enfriando, una mano con la otra,

Sin Dios, feliz, quieta.

                                               Arrebaté

Un mechón de tu cabello, tu anillo, tu reloj, tu camisón.

Versión Paul Olvera

Tomado de:

Collected poems. Ted Hughes. 1^st edition. Edited by Paul Keegan. Farrar, Straus and Giroux. New York. USA. 2003. Birthday Letters. pp. 1052-1053

DOS POEMAS EN INGLÉS - Jorge Luis Borges

Para Beatriz Bibiloni Webster de Bulleich

I

La inútil madrugada me encuentra en la esquina de una calle desierta; he sobrevivido a la noche.

Las noches son olas imponentes: olas azuloscuras con crestas pesadas, cargadas de tonalidades de profunda podredumbre, cargadas de cosas improbables y deseadas.

Las noches tienen un hábito de regalos misteriosos y negativas, de cosas dadas a medias, medio ocultas, de alegrías con un hemisferio oscuro. Las noches actúan de esta manera, te digo.

El arrebato, esa noche, me dejó los jirones de costumbre y finales extraños: unos amigos odiados con quien platicar, música para los sueños, y el fuego de cenizas amargas. Cosas para las que mi corazón hambriento no encuentra un uso.

La gran ola te trajo.

Palabras, cualquier palabra, tu risa; y tú tan incesante e indolentemente hermosa. Hablamos y has olvidado las palabras.

La madrugada aplastante me encuentra en una calle desierta de mi ciudad.

Tu perfil se ha marchado, los sonidos que van y crean tu nombre, la inclinación de tu risa: estos son juguetes ilustres que me has dejado.

Los volteo en el amanecer, los pierdo, los encuentro; les cuento a unos cuantos perros callejeros y a las pocas estrellas callejeras de la madrugada.

Tu rica vida oscura…

Debo ir a donde estás, de algún modo: guardo aquellos juguetes ilustres que me has dejado, quiero tu apariencia escondida, tu sonrisa real –esa sonrisa solitaria y sarcástica que tu espejo indiferente conoce.

II

¿Con qué puedo retenerte?

Te ofrezco calles pobres, puestas de sol desesperadas, la luna de los suburbios dentados.

Te ofrezco la amargura de un hombre que ha mirado por mucho tiempo a la luna solitaria.

Te ofrezco mis ancestros, mis muertos, los fantasmas que los hombres han honrado en bronce: el padre de mi padre asesinado en la frontera con Buenos Aires, dos balas atravesando sus pulmones, barbudo y muerto, envuelto por sus soldados en la piel de una vaca; el abuelo de mi madre –con sólo veinticuatro– liderando a un grupo de trescientos hombres en Perú, ahora fantasmas sobre caballos desvanecidos.

Te ofrezco cualquier conocimiento que mis libros contengan, cualquier virilidad o humor de vida.

Te ofrezco la lealtad de un hombre que nunca ha sido leal.

Te ofrezco aquel fruto mío que he guardado, de laguna manera –el corazón primordial que no lidia con palabras, no trafica con sueños y nunca fue tocado por el tiempo, la alegría, las adversidades.

Te ofrezco el recuerdo de una rosa amarilla vista al crepúsculo, años antes de que nacieras.

Te ofrezco explicaciones sobre ti, teorías sobre ti, auténticas y sorpresivas noticias sobre ti.

Te puedo dar mi soledad, mi oscuridad, el hambre de mi corazón; estoy intentando comprarte con incertidumbre, con peligro, con derrota.

1934

Versión Paul Olvera

Tomado de:
Borges, Jorge Luis. Poesía Completa. Random House Mondadori. México. 2011. pp. 169-170

Una Historia a la Hora de Dormir - Ted Hughes

Había una vez una persona

Casi una persona

Por alguna razón no podía ver muy bien

Por alguna razón no podía oír muy bien

No podía pensar muy bien

Por alguna razón, su cuerpo, por ejemplo,

Era intermitente

Podía ver el pan que cortaba

Podía ver las letras de las palabras que leía

Podía ver las arrugas en las manos que miraba

O el ojo de una persona

O un oído, o un pie, o el otro pie

Pero por alguna razón no podía ver muy bien

Sin embargo el Gran Cañón se extendía ampliamente

Como una operación quirúrgica para él

Pero por alguna razón él tenía sólo medio rostro

Y por alguna razón sus piernas habían desaparecido en ese instante

Y aunque alguien estaba hablando él no podía oír

Aunque su cámara afortunadamente funcionaba

El lecho del mar disipó su intimidad

Y mostró su pez más escondido

Él miro fijamente anduvo a tientas tratando de sentir

Pero sus manos eran extrañas pezuñas justo en el momento preciso

Y aunque sus ojos funcionaban bien

Su cabeza era una medusa, nada podía conectar

Y las fotografías fueron borrosas

Una gran batalla marina interrumpió con una explosión

Como si diera la bienvenida a su mirada

Un terremoto sacudió una ciudad sobre su gente

Justo antes de que él llegará

Con sus ojos de goma con su oreja de cuerda

Y las chicas más hermosas

Posaron sus rostros sobre su almohada mirándolo a los ojos

Pero por alguna razón sus ojos estaban vueltos hacía atrás

Él río suspiró pero por alguna razón no pudo escuchar

Él se apretó y arañó pero por alguna razón sus dedos nada atrapaban

Por alguna razón él era un bebé de alquitrán

Por alguna razón alguien estaba derramando su cerebro en una

Por alguna razón él había llegado muy tarde                            [botella

Y era un montón de pedazos debajo de una sábana

Y cuando el monstruo marino salió y contempló el bote de remos

Por alguna razón sus ojos no pudieron parpadear

Y cuando vio la cabeza del hombre cercenada con un hacha

Por alguna razón mirando fijamente todo su rostro

Justo en el momento crucial

Entonces se deshizo completamente de esto de nuevo

Como si nada hubiera pasado

Entonces simplemente continuó y comió lo que podía

E hizo lo que podía

Y tomó lo que podía

Y miró lo que podía

Luego se sentó a escribir su autobiografía

Pero por alguna razón sus brazos eran sólo trozos de ramas

Por alguna razón sus intestinos era una vieja cadena de reloj

Por alguna razón sus pies eran dos viejas postales

Por alguna razón su cabeza era un cristal roto

“Me doy por vencido,” dijo. Se dio por vencido.

La Creación había fallado otra vez.

Versión Paul Olvera

Tomado de:

Collected poems. Ted Hughes. 1^st edition. Edited by Paul Keegan. Farrar, Straus and Giroux. New York. USA. 2003. pp. 245-246

Los Hombres Huecos - T. S. Eliot

Una moneda para este Pobre Hombre

I

Somos los hombres huecos

Somos los hombres de paja

Apoyados unos sobre otros

Cabezas atiborradas de heno. ¡Ay!

Nuestras voces secas, cuando

Murmuramos todos juntos

Son silenciosas y sin sentido

Como el viento sobre el pasto seco

O los pies de las ratas sobre vasos rotos

En nuestro sótano árido

Figura sin forma, sombra sin color,

Fuerza paralizada, gesto sin movimiento;

Aquellos que han cruzado

Con ojos concentrados, hacia el otro Reino de la muerte

Recuérdenos – si acaso – no como las almas

Violentas y perdidas, sino

Como los hombres huecos

Los hombres de paja.

II

Ojos que no me atrevo a ver en sueños

En el reino de ensueño de la Muerte

Estos no aparecen:

Ahí, los ojos son

Luz solar sobre una columna destrozada

Ahí, hay un árbol columpiándose

Y las voces se encuentran

En el canto del viento

Más alejadas y más solemnes

Que una estrella a punto de morir.

Déjame no estar más cercano

En el reino de ensueño de la muerte

Déjame también usar

Disfraces intencionados

Abrigos de rata, piel de cuervo, báculos cruzados

En un campo

Comportándose como el viento se comporta

No más cercano –

Sin aquella última reunión

En el reino del crepúsculo

III

Este es la tierra sin vida

Esta es la tierra del cactus

Aquí las imágenes de piedra

Son erigidas, aquí reciben

Los ruegos de la mano de un hombre muerto

Debajo del titilar de una estrella a punto de morir.

Sucede lo mismo

En el otro reino de la muerte

Despertando a solas

A la hora cuando estamos

Temblando de ternura

Labios que besarían

Forman oraciones dirigidas a la piedra destrozada.

IV

Los ojos no están aquí

No hay ojos aquí

En este valle de estrellas moribundas

En este valle hueco

Esta mandíbula destrozada de nuestros reinos perdidos.

En este lugar último donde nos encontramos

Vamos a tientas

Y evitamos hablar

Reunidos en esta playa sobre el río tumefacto

Ciegos, aunque

Los ojos reaparezcan

Como la estrella perpetua

Rosa plurihojal

Del reino crepuscular de la muerte

La esperanza sólo

De los hombres vacíos.

V

Aquí caminamos alrededor de los nopales

Los nopales los nopales

Aquí caminamos alrededor de los nopales

A las cinco en punto de la mañana.

Entre la idea

Y la realidad

Entre el movimiento

Y el acto

Cae la Sombra

Porque Tuyo es el Reino

Entre la concepción

Y la creación

Entre la emoción

Y la respuesta

Cae la Sombra

La vida es muy larga

Entre el deseo

Y el espasmo

Entre la potencia

Y la existencia

Entre la esencia

Y la pendiente

Cae la Sombra

Porque Tuyo es el Reino

Porque Tuyo es

La vida es

Porque Tuyo es el

De esta manera es como el mundo llega a su fin

De esta manera es como el mundo llega a su fin

De esta manera es como el mundo llega a su fin

No con un golpe sino con un quejido.

Versión Paul Olvera

Tomado de:

Let Us Go Then, You and I Selected Poems. T. S. Eliot. Faber and Faber. UK. 2009. pp. 65-70

Epígrafe de "Alicia a través del espejo" - Charles Lutwidge Dodgson

¡Niña de frente pura y apacible

Y de asombrados ojos soñadores!

Aunque el tiempo haya huido, y yo y tú

Estemos la mitad de una vida separados,

Tu sonrisa cariñosa seguramente acogerá

El regalo amoroso de un cuento de hadas.

No he visto tu rostro resplandeciente como el sol

Tampoco escuchado tu risa plateada;

Ningún pensamiento sobre mí encontrará un sitio

En tu juventud de aquí en adelante –

Suficiente con que ahora no te niegues

A escuchar mi cuento de hadas.

Un cuento que inició en otros días,

Cuando los soles de verano estuvieron brillando –

Una campanada simple, acompasaba

El ritmo de nuestros remos –

Cuyos ecos aún viven en mi memoria,

A pesar de que los años envidiosos dijeron “olvida”.

¡Ven, pues, a escuchar, antes que la voz temerosa,

Cargada con mareas amargas,

Convoque a la cama inoportuna

Una doncella melancólica!

No somos más que niños avejentados, querida,

Quienes se preocupan al descubrir que la hora de ir a la cama está cerca.

Afuera, la escarcha, la nieve cegadora,

La locura temperamental de los vientos de tormenta –

Dentro, el brillo rubicundo de la luz del fuego

    Y el nido infantil de la alegría.

Las palabras mágicas te cargarán rápido:

No pondrás atención al huracán violento.

Y aunque la sombra de un suspiro

Tiemble a través de la historia

Porque “los días felices de verano” se han ido,

Y hecho desaparecer la gloria de aquel estío –

No te tocará con el aliento de algún enojo

Lo agradable de nuestra historia de hadas.

Versión Paul Olvera

Tomado de:

The Complete Illustrated Lewis Carroll. Lewis Carroll (Charles Lutwidge Dodgson). Wordsworth Editions. Great Britain. 2008. pp. 119-120.

Al Lenguaje Alemán - Osip Mandelstam

Destruyéndome a mí mismo, contradiciéndome a mí mismo,

como una polilla volando dentro de la llama de la medianoche,

de repente todo lo que me ata a nuestro lenguaje

me tienta a dejarlo.

¿Qué es lo que hay en medio de nosotros? Alabanza sin adulación.

Insensible amistad, cara a cara.

Permite que una familia extranjera, a nuestro occidente,

nos enseñe seriedad y honor.

Poesía, tú haces que las tormentas sean benéficas.

Recuerdo a un oficial alemán,

la empuñadura de su espada cubierta de rosas

y Ceres sobre sus labios.

En aquel tiempo, en Frankfurt, los padres estaban bostezando,

y nadie aún había escuchado de Goethe,

estaban escribiendo himnos, sementales estaban haciendo cabriolas

en sus lugares, como si fueran letras del alfabeto.

Amigos, díganme, ¿en qué Walhalla

rompimos nueces juntos, ustedes y yo?

¿Qué libertad fue nuestra para gastarla como quisiéramos,

qué puntos de referencia dejaron para mí?

Y corrimos directamente desde lo que se conocía en el primer rango

de una página de un almanaque

bajo pasos superficiales, sin miedo, hacia la tumba,

como si fuéramos a un sótano a sacar una jarra de Moselle.

Un lenguaje extranjero será mi ropa abrigadora.

Hace mucho tiempo antes de que me atreviera a nacer

era una letra del alfabeto, un verso igual que una vid,

era el libro que todos ustedes ven en sueños.

Cuando estaba dormido y sin ningún gesto

la amistad me despertó como un disparo.

Dios de los ruiseñores, permite que el destino de Pilades sea mío,

o arráncame la lengua, pues ya no me sirve para nada.

Dios de los ruiseñores, estoy siendo reclutado todavía

para nuevas plagas, para siete años de masacres.

El sonido se ha marchitado, las palabras son roncas y rebeldes,

pero estás aún con vida, y contigo me encuentro en paz.

8-12 de agosto de 1932

Versión de Paul Olvera

Tomado de: The Selected Poems of Osip Mandelstam. Translated by Clarence Brown and W. S. Merwin. New York Review Books classics. USA. August 2004. pp. 65-66

Un Desastre -Ted Hughes

Llegaron noticias de una palabra.

Cuervo la contempló matando a los hombres. Él comió bien.

Él la contempló reducir

Ciudades completas a escombros. De nuevo él comió bien.

Él contempló su excremento envenenado los mares.

Él se volvió más precavido.

Él contempló su aliento quemando tierras completas

Hasta volverlas polvo carbonizado.

Él voló lúcido y miró.

La palabra continúo su camino, toda boca,

Sin orejas, sin ojos.

Él la contempló succionando las ciudades

Como los pezones de una cerda

Bebiéndose a toda la gente

Hasta que ninguno de ellos quedó,

Todos digeridos dentro de la palabra.

Hambrienta, la palabra colocó sus grandes labios

Sobre las protuberancias de la tierra, como una lamprea gigante –

Ahí empezó a succionar.

Pero su esfuerzo la debilitó.

No podía digerir nada que no fuera gente.

Entonces se encogió, volviéndose débil,

Encharcándose

Como un hongo que se colapsa.

Al final, un lago salado y seco.

Su era había terminado.

Todo lo que quedaba de ella era un frágil desierto

Deslumbrando con los huesos de las personas

Sobre los cuales Cuervo meditando caminaba.

Versión Paul Olvera

Tomado de:

Collected poems. Ted Hughes. 1st edition. Edited by Paul Keegan. Farrar, Straus and Giroux. New York. USA. 2003. pp. 226-227